13.07.2014 в 01:49
Пишет Хельта:Год и месяц назад (и день вперёд) я ехала поездом Льгов-Москва, как вчера, и написала странное стихотворение.
В этот раз всё повторилось - я сажусь на своё любимое боковое нижнее, включаю плеер, за окном начинают движение деревья, тропки, редкие домики... И стихи приходят.
Опять.
Только если в прошлый раз стихотворение было светлым, добрым и в основном обо мне, если не считать придуманного жителя Москвы, торчащего холодной ночью на МКАДе, то в этот раз получилось более мрачно. Хотя я и смогла под конец хоть как-то что-то исправить. А вот про кого оно - это разговор отдельный и это достаточно интересно. Про меня там есть, но немного. В основном же...
Помните, в феврале я написала про человека и его внутренний лепрозорий? Так вот, то, что ниже - это странным образом про него же. Хотя я до сих пор не уверена точно, кто это - перебрав множество версий.
***
Город давит на горло, душа болит.
Уезжаешь, увозишь с собой хандру.
Приезжаешь - привозишь энцефалит,
Сон, который разбудит тебя к утру,
Остывающим солнцем в баклажке - чай...
Вспоминаешь вечерний пустой перрон,
Где во след тебе тихо - "Не уезжай!.." -
Шепчет поезд, последний его вагон.
В голове даже ветер теперь молчит.
Неспособный на мысленный самосуд,
Ты приедешь туда, где живут врачи.
Ты приедешь, но поздно.
И не спасут.
И поверишь в придуманный кем-то бред,
Будто жизнь - это только короткий миг,
Сразу станет ужасно не по себе...
Но пока что до города - сотни лиг,*
И пока что колёса ещё поют,
Это значит, дорога ведёт вперёд,
И, быть может, я душу спасу твою -
Потому что бывает, что вечность врёт.
-----------
тогда и там
Есть ещё стихи, но об этом позже.
А день рождения у брата был славным, кстати. И мы обнялись. Впервые за эти его тридцать лет...
*Лига - это 4828,032 метра. Так что очень далеко ещё главгерою до города ехать, не переживайте, я успею.
URL записиВ этот раз всё повторилось - я сажусь на своё любимое боковое нижнее, включаю плеер, за окном начинают движение деревья, тропки, редкие домики... И стихи приходят.
Опять.
Только если в прошлый раз стихотворение было светлым, добрым и в основном обо мне, если не считать придуманного жителя Москвы, торчащего холодной ночью на МКАДе, то в этот раз получилось более мрачно. Хотя я и смогла под конец хоть как-то что-то исправить. А вот про кого оно - это разговор отдельный и это достаточно интересно. Про меня там есть, но немного. В основном же...
Помните, в феврале я написала про человека и его внутренний лепрозорий? Так вот, то, что ниже - это странным образом про него же. Хотя я до сих пор не уверена точно, кто это - перебрав множество версий.
***
Город давит на горло, душа болит.
Уезжаешь, увозишь с собой хандру.
Приезжаешь - привозишь энцефалит,
Сон, который разбудит тебя к утру,
Остывающим солнцем в баклажке - чай...
Вспоминаешь вечерний пустой перрон,
Где во след тебе тихо - "Не уезжай!.." -
Шепчет поезд, последний его вагон.
В голове даже ветер теперь молчит.
Неспособный на мысленный самосуд,
Ты приедешь туда, где живут врачи.
Ты приедешь, но поздно.
И не спасут.
И поверишь в придуманный кем-то бред,
Будто жизнь - это только короткий миг,
Сразу станет ужасно не по себе...
Но пока что до города - сотни лиг,*
И пока что колёса ещё поют,
Это значит, дорога ведёт вперёд,
И, быть может, я душу спасу твою -
Потому что бывает, что вечность врёт.
-----------
тогда и там
Есть ещё стихи, но об этом позже.
А день рождения у брата был славным, кстати. И мы обнялись. Впервые за эти его тридцать лет...
*Лига - это 4828,032 метра. Так что очень далеко ещё главгерою до города ехать, не переживайте, я успею.